viernes, 30 de abril de 2010

CORREOS BASURA

Todos los días tengo que eliminar de diez a quince mensajes basura de la bandeja de correo no deseado. Los hay de lo más variopintos. La gama va desde los mensajes que intentan venderte cajas enteras de Viagra a los que te dicen que te acaba de tocar un millón de dólares en un concurso que por supuesto no has participado. Los capullos te piden que des tu número de cuenta para ingresarte el dinero, así de sencillo. De estos últimos me llegan unos cuantos al día. De ser verdad que me hubiera tocado todo ese dinero ahora sería el tipo más rico del planeta. Estaría nadando en la abundancia. La pena es que se ve a simple vista que es una estafa, y me suelo preguntar si realmente hay gente por el mundo tan gilipollas como para responder a estos mensajes.
Hoy me ha llegado uno que me ha dejado con la boca abierta de tan cutre, ingenuo, ridículo e infantil. Os juro que no me lo podía creer. Esta gente se debe pensar que somos subnormales. En fin… Ahí va dicho mensaje. Juzgad por vosotros mismos.

Estimado,

Sé que este correo puede llegar a usted como Unespected ya que no han cumplido o conocido antes, pero espero que va a tratar este asunto con el amor y el temor de Dios.

Yo soy la señorita xxxxx xxxxx la única hija del Sr. y la Sra. finales xxxxx. Mi padre era un comerciante muy rico de cacao en Abidján, capital económica de Costa de Marfil antes de que fue envenenado a muerte por sus socios en uno de sus salidas a discusión un negocio.

Antes de la muerte de mi padre a principios de este año en un hospital privado aquí, en Abidján. En secreto, me llamó al lado de su cama enfermo como a su única hija y me dijo que tenía una suma de $ 8.500.000 (ocho millones quinientos mil dólares) a la izquierda en una cuenta en un banco local aquí, en Abidján, que usó mi nombre como a los familiares en el depósito del fondo.

También me explicó que era a causa de esta riqueza y
una cantidad enorme de dinero de sus socios supone un equilibrio entre lo del negocio que había que fue envenenado por sus socios de negocios, que debía buscar un socio extranjero, temerosa de Dios en un país de mi elección donde voy a transferir ese dinero y usarlo para fines de inversión, (como la gestión inmobiliaria hotel cinco estrellas o de transporte, etc.).

Por favor, estoy buscando honorable su ayuda en las siguientes maneras.
1) Para proporcionar una cuenta bancaria segura donde este dinero se entregó a.
2) Para servir como el guardián de este dinero ya que soy muy joven para manejar esto sola y yo no sé nada de transferencia de banco a banco o mundo de los negocios.

Por otra parte, estoy dispuesto a ofrecerle el 20% de la suma como compensación por el esfuerzo de entrada como su noble asistencia después de la transferencia con éxito de este dinero a su cuenta de designar en su país en el que me ayude a invertir este fondo en ninguna de las sobre el campo mencionado y yo sigo mis estudios.

Por favor, ponerse en contacto conmigo a través de mi dirección de correo electrónico privado para más información sobre esta transacción (xxxxxxx@xxxxxx)

Anticipándose a oír de usted lo antes posible.

Gracias y que Dios los bendiga.
Saludos cordiales.
Srta xxxxx xxxxxxx.

miércoles, 28 de abril de 2010

POEMA Y CUADRO DE VELPISTER

SÉ MALO, MY FRIEND
Be water my friend.
Bruce Lee.

Sé cabrón my friend.
Sé un hijo de puta
redomado.
Sé un cerdo asqueroso,
un trepa,
un agarrado.
Sé malo my friend,
maleducado.
No seas bueno
como te dicen
los cabrones.
Sé un mal bicho malo
my friend.

¡Ahhhh! si yo hubiese sido un cerdo
desconsiderado.
¿Ves?
¡Ay! si lo hubiese sido,
ahora,
todo el mundo me querría.


Cuadro:
Agua. Óleo plastificado/tabla. 122x110

Poema y cuadro de Velpister de su blog “transeúntes del olvido”
http://velpister.blogspot.com/

II PREMIO "OVELLES EÉCTRIQUES"

ANTOLOGÍA DEL II PREMIO “OVELLES ELÈCTRIQUES”
Ya podéis disponer de la antología del II Premio Ovelles Elèctriques de Ciencia Ficción, Fantasía y Terror.

La ilustración ha sido realizada por Charles Liu, cuya página podéis visitar si os interesa echar un vistazo a su magnífica obra. A mí me parece bastante acertada, ya que los relatos ganadores se encuadran dentro del género de C. F.

http://tabnir.deviantart.com/



Esta es la relación de los 21 títulos y autores que aparecerán en la antología.


Una idea ridícula, de José Manuel Fernández Aguilera

Plaga d´humanitat, de menut

La decisión, de Serafín Gimeno Solà

Órbita Koimeterion, de José María Pérez Hernández

El arte de la guerra según Charles Darwin, de Ricardo Montesinos

Crideu les qui oloren les bruixes, de menut

Odiar sense límits, de Uwe Vegas

Una creu de gules sobre un camper d´argent, de Alícia Gili Abad

A la luz del faro, de Serafín Gimeno Solà

Crímenes periódicos, de Iván Olmedo Fernández

Feel The Horror Experience, de Ignacio Cid Hermoso

Kristallnacht, de Luisa Fernández

La sangre de la flor blanca, de Héctor Gómez Herrero

Náufrago cuántico, de Manuel Mije

La protagonista, de Sara Sacristán Horcajada

Un cuento heleno, de Sergio Generelo Tresaco

Tres, dos, uno…, de José Ignacio Becerril Polo

Suerte 1.0, de Jorge Asteguieta Reguero

Patucos verdes, pulsera roja, de Sara Sacristán Horcajada

Este es el fin, de Miguel Martín Cruz

Instintos, de Uwe Vegas



Para mayor información os remito a la página del premio: http://ovelleselectriques.blogspot.com/

Cortado y pegado del blog de Luisa Fernández “En tierras de alquimia”
http://tierras-de-alquimia.blogspot.com/

martes, 27 de abril de 2010

LA PUTA

Clara intentaba colocar un condón en el descomunal pene de un rumano. Lo hacía desde el asiento del copiloto de un escacharrado cuatro por cuatro hasta arriba de mierda. Había docenas de latas de cerveza vacías tiradas por salpicadero, suelo y asientos traseros.
A Clara le hubiera gustado ser una de esas putas de lujo que cobran una barbaridad y que son pretendidas por apuestos empresarios con muchísimo dinero. Pero su físico no daba para tanto, como mucho para rondar una esquina peleada a otras putas en un desangelado callejón al que acudía la peor calaña, un arrabal nauseabundo que muy pocos se atrevían a frecuentar… Clara no era guapa. De hecho, era más bien, fea. Pero lloviese a cantaros o hiciese un calor sofocante, cada día acudía a su esquina, demostrando que era una auténtica profesional, una mujer con el temperamento, las agallas y la disciplina necesarias para seguir defendiendo su negocio año tras año. Se imponía unas estrictas ocho horas diarias y muy rara vez faltaba a su compromiso, tan solo cuando su hija de siete años con síndrome de Down padecía algún problema de salud.
Era el tercer condón que rompía intentando enfundar aquel enorme pene caucásico. Nunca antes había visto algo semejante. Volvió a intentarlo con un cuarto profiláctico. El rumano empezaba a mosquearse. Clara no quería problemas y puso todo su empeño en que esta vez no se rompiese…

Para seguir leyendo el relato pincha en la siguiente dirección:
http://www.scribd.com/doc/25305453/Putas-de-Pepe-Pereza

RELATO DE PATXI IRURZUN

Esta de arriba (sin la leyenda antitodo) es la que fue portada provisional de Ajuste de cuentos durante mucho tiempo (años). Es de Kalvellido, sí. Me encanta. Pero como soy un escritor tímido y de carácter débil, al final salió otra portada (que también me gusta mucho, eso sí). Os dejo con uno de los cuentos del libro. Al final hay un enlace donde podéis leerlo entero, ese y otros de la serie "Cuentos de curriqui"

UN DEMONIO ES UN ÁNGEL CAÍDO
Después de lo que voy a contar seguramente no me creeréis pero yo de niño era un angelito. O al menos eso pensaba mi mamá.
-Tú serás un hombre de bien- solía decirme. Y seguro que se refería a juez, concejal, a algún otro tipo de capullo, la pobre.
Las mamás a veces sueñan con pijadas como esa pero luego tú creces y en lo que te conviertes es en una gran mierda con patas, y después ellas la palman y a tí se te queda su recuerdo y el recuerdo de sus sueños como una rata que te mordisquea por dentro, y supongo que después también tienes hijos y la única manera de botar al bicho peludo es soñando que jugarán en primera, o que llenarán pabellones de melenudos, y finalmente ellos también crecen y tampoco llegan a nada, y así pasa la vida, como la gran potada de una borrachera de vino peleón.
Y es que en realidad con lo que las mamás sueñan todo el rato es con que no crezcas nunca, con que seas para siempre su niñito bonito, porque ellas son las primeras en descubrir que dentro de tí hay roncando un demonio. Lo descubren en gestos inapreciables para los demás, un tirón violento en la mano frente a un escaparate, un rabo de lagartija en bolsillo del pantalón, el empujón caprichoso a otro niño...
A mí hay veces que tampoco me gustaría haberme hecho mayor. En concreto todas las veces que no estoy borracho o haciendo el amor. O sea casi siempre, más por lo primero que por lo segundo. Por desgracia.
Puedes resistirte a crecer. Puedes intentar no hacer las cosas que hacen los mayores: trabajar, casarse, reproducirse... Pero no vale para nada. Yo diría que incluso es peor. Si pretendes ser un niño toda tu vida todos se creen con derecho a darte coscorrones y entonces te endureces todavía más, las capas de inocencia que recubren tu corazón se van cayendo como ronchas de piel seca y en su lugar aparecen láminas de acero blindado.
A mi, por ejemplo, las alas se me quebraron en cuanto comenzaron a recubrirse de acné. Y caí en los infiernos de cabeza. Drogas, palos... ya sabéis.
Pero tranquis, no voy a hablar de eso. Sólo diré que creo que a mi mamá la maté de los disgustos. Y que entonces me comí su fiambre como si fuera una hostia redentora.
-Hasta aquí hemos llegado -me dije-. Voy a ser un hombre de bien, mamá, como tú querías.
Así que para empezar comencé a buscar trabajo.
Es de eso de lo que voy a hablar.


Leer cuento entero http://www.ctv.es/USERS/patxiirurzun/dos/cuentosdecurriquis.html


PUBLICADO POR DICK GRANDE EN SU BLOG AJUSTE DE CUENTOS
HTTP://AJUSTEDECUENTOS.BLOGSPOT.COM/

EL POST ES EL POEMA - TEXTO DE JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

EL POST ES EL POEMA
Camino de apertura. El deseo de David González en su introducción era el siguiente: Dentro de esta nueva generación, tienen cabida otras poetas que por distintos motivos, ninguno personal, no he recogido aquí, pero que no quiero dejar de mencionar, puesto que en mi opinión cumplen todos los requisitos para formar parte de lo que yo considero una nueva generación, la primera, repito, insisto, generación de poetas del mundo digital: Carmen Beltrán Falces, Sonia San Román, Eva Vaz, Miriam Reyes, Roxana Popelka, Isabel Pérez Montalbán, Sofía Castañón, Almudena Vidorreta Torres, Mada Alderete, Carmen Camacho, Lucía Boscá, Safrika… Para que conste en acta. Recordemos que una antología no cierra caminos; al contrario: los abre. Ojalá otros continúen esta propuesta en el futuro. Es, pues, camino de apertura.

[Extracto del prólogo de La manera de recogerse el pelo]
PUBLICADO POR JAB EN
HTTP://THEKANKEL.BLOGSPOT.COM/

lunes, 26 de abril de 2010

POEMA DE LUIS MIGUEL RABANAL

XX

Trozos de realidad cuando me veas sonreír,
cuando más sufro.
La carne que se encoge bajo la piel, la carcoma
apenas distingue su camino.

Afuera la calle se habitúa a estar sin mí,
las muchachas,
los niños que rivalizan con sus manos raras
e invisibles, no me pertenecen.

Únicamente este concierto de banalidades,
te tomo la palabra, te consulto
la misma frivolidad muchas veces,
no hace frío.

Únicamente estar apostado en este bosque
donde la existencia juega muy mal
al escondite.

Y besarte a diario.
Como si mañana no tuviese sin ti nombre.


(Ilustración: Juan Carlos Mestre, en Fantasía del cuerpo postrado)


Presentación el 6 de mayo de 2010, a las 20h, en el Salón de la Obra Social y Cultural de Caja España, en la C/ Santa Nonia , León.

Cortado y copiado del blos “Cuanto sé de vos”
http://alfaro-cuantosedevos.blogspot.com/

POEMA DE VOLTIOS


andar a ciegas


me advirtió
como hacen las madres
con sus retoños

ángel
hijo
si vais a ir de viaje
ese día
procura
salir temprano
que las carreteras

ya sabes
como se ponen

mi cabeza
andaba
en otras cosas

para que mentir

y de un modo automático
le contesté
lo primero y más útil
para salir del paso

no te preocupes
mujer
que yo sé
de sobra
lo que me hago


y así
con esa réplica
volví a lo mío
hasta que me soltó
lo obvio
pero en lo que nunca
reparamos
con atención

ya

tú puedes ir con cuidado
pero y los demás
cómo van
eh?

eso es

cómo van los demás

los que tanto asfalto muerden

¿les avisarán
también
sus madres?


Poema inédito de Voltios.
Publicado por Voltios en su blog “Desde las lindes del sur”
http://angelrodriguezpoeta.blogspot.com/

domingo, 25 de abril de 2010

¡¡¡¡¡¡¡QUE PRECIOSIDAD DE LIBRO!!!!!!!!!!

Fantasía del cuerpo postrado / Luis Miguel Rabanal, ilustraciones de Juan Carlos Mestre
Los libros de Camparredonda, León 2010. 160 págs. 18€.
Pedidos: grefer@ono.com

23 DE ABRIL Y LA MAGIA BLOGGERA POR PEPO PAZ

Ayer, día 23 a las 18:45 h., espiando desde los cortinajes que cerraban el acceso al forum de Fnac Callao, se podía ver una larga cola de gente que esperaba para asistir a la anunciada (y esperada) presentación de la antología La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger. Desde Murcia había venido la poeta Cristina Morano. De Priego de Córdoba, Lola Lugo. Desde Fuengirola, Isabel Bono. Con nosotros, en espíritu (aunque ausentes por distintas razones personales las gallegas Lucía Fraga y Begoña Paz, la asturiana Ana Vega y la valenciana Ester García Camps). En la sala, revoloteando nerviosas, Ana Pérez Cañamares, Vuk, Inma Luna y Silvia Oviedo con su preciosa bebé de cuatro meses, Ela. Llegaron las siete de la tarde, se descorrieron las cortinas y la gente ocupó las sillas, los pasillos, la parte trasera del forum, las escaleras: se abarrotó la sala y comenzó el video de presentación preparado por Patty de Frutos. En realidad fue ella la que organizó el ritmo de la presentación, intercalando con éxito lecturas y proyecciones y música. El acto tuvo mucha magia: una hora de poesía total. Urbana, cañera y femenina. David González recién llegado de Gijón, ejerciendo de antologador y de David. Barrueco volviendo al prólogo que abre la antología. Voces, imágenes y música. En nuestra presentación de ayer, que nunca saldrá en la prensa oficialista porque no estaban anunciados ni Luis García Montero, ni Benjamín Prado, ni Chus Visor, ni la Nocilla ni la Medel, se respiró la magia de las noches de verdad. Y esto es sólo el arranque.


Cortado y pegado del blog de Pepo Paz “EL editor en su laberinto”
http://pepopazsaz.blogspot.com/

POEMAS DE ANA PATRICIA MOYA

Tripas

Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene
(Alejandra Pizarnik)
I
Los lugares más fríos no son Islandia, ni Siberia, ni Groenlandia. Disecciona con la navaja del recuerdo el esternón: sólo hay escarcha.

II
Ser la otra te posiciona en dos categorías: la superior, cuando eres novedad, la inferior, cuando eres comodín. No sé si me valoro lo suficiente o me siento muy sola.

III
Calidez admitida en besos y abrazos: las palabras, accesorias para la excitación. Teatralidad del que reclama piel ajena cuando la otra parte de la cama está vacía.

IV
Amor: mi nombre en tu boca. Y todo es falso. Opto por callar. El silencio es más elocuente: entre tus brazos, sólo siento.

V
Besas y golpeas mi pecho. No hay dolor: fina capa de hielo recubre un órgano latiendo lentamente, mentiroso. Sólo mis tripas son honestas.

VI
Mi espalda. Es tuya. Vértebra a vértebra. Nervio a nervio. Soporta tu peso. Soporta la hipocresía. Es lo único que puedo ofrecer: no quiero entregar un corazón podrido.

VII
Cadáveres. Mis huesos, mis músculos, mi piel, son cadáveres en tus manos. No hay latidos: soy amor muerto. Soy nada.

VIII
Mis entrañas se retiran del campo de batalla. Sábanas mojadas: banderas blancas para la pecadora. Mi orgullo herido. Saboreamos la derrota. Soledad resguardada en lo más hondo de mí, masticándome las tripas, remordiendo conciencia enjuagada con sudor.

Aspiro a imposibles

© ANA PATRICIA MOYA RODRÍGUEZ

sábado, 24 de abril de 2010

EL AHOGADO

Paseaban por la orilla del lago hablando de sus cosas. Marta tenía doce años y Rebeca estaba a punto de cumplir los trece. Eran amigas inseparables desde párvulos. Se sentaban siempre juntas en clase, salían siempre juntas al recreo y después del colegio comían siempre juntas en casa de una u otra. Sólo se separaban para dormir. Y ni eso, porque la mayoría de las noches, pedían a sus familias que las dejasen dormir juntas. Facilitaba mucho las cosas que fuesen vecinas. Quizá por eso sus padres consentían. Aquella mañana, las dos paseaban por la orilla hablando, sobre todo, de chicos. Las hormonas empezaban a dar guerra y sus cuerpos comenzaban a desarrollarse.

- …A mí el que me gusta es Pedro. Jó, tiene unos ojos… y es tan así, no sé… como tierno – dijo Marta, haciéndose la interesante.
- Y además tiene un paquetón… que me he fijado yo – añadió Rebeca poniendo el puntito picante.
- ¿Tú también te has fijado? - confesó Marta tímidamente.

Y las dos se echaron a reír cómplices de tal desvergüenza. Siguieron bordeando el lago. El sol trepaba por las copas de los árboles, las lagartijas abandonaban sus agujeros para calentarse y la primavera se dejaba sentir en cada matiz del paisaje. Las chicas siguieron hablando de chicos y la conversación, poco a poco, fue haciéndose más íntima. Ambas exponían su desconocimiento sobre amor y sexo, compartiendo sus deseos y los secretos sobre los evidentes cambios en sus cuerpos. De pronto lo vieron. Estaba flotando boca abajo, muy cerca de la orilla, enredado entre juncos y ramas. Era el cadáver desnudo de un joven. A juzgar por su estado, no llevaría ahogado más de un día. Marta quiso salir corriendo pero Rebeca la convenció para examinar un poco más de cerca el cadáver. Marta estaba aterrorizada. Sin embargo Rebeca se sintió ligeramente atraída por la desnudez masculina de aquel cuerpo. Rebeca se ayudó de un palo para darle la vuelta al cadáver. Marta no pudo reprimir un grito al verle los ojos abiertos y la panza tan hinchada. Rebeca se fijó en el pene que le colgaba entre las piernas.

- Pero… ¿qué haces, tía? ¡¡Vámonos de aquí!! – dijo Marta a punto del desmayo.
- Espera un poco…
- Hay que avisar a la policía.
- Sí, pero espera...

Marta no podía creerse el extraño comportamiento de su amiga. Apenas se la veía afectada. Rebeca extendió el palo como si fuese una prolongación de su mano y con él rozó el pene del ahogado. Marta volvió a gritar tapándose los ojos con las manos. No quería ver lo que estaba haciendo su amiga.

- ¡Rebeca, por favor, vámonos! – rogó Marta con lágrimas en los ojos.
- ¿Tú no quieres verlo? Estoy segura de que Pedro la tiene igual de grande – dijo Rebeca sin dejar de toquetear el pene con el palo.
- ¡Calla!
- Es que yo nunca había visto uno de verdad… ¿Tú sí?
- Sabes perfectamente que no.
- ¡Joder, si es enorme!
- No quiero escucharte… – gritó Marta a la vez que echaba a correr.

Rebeca siguió jugueteando con el palo unos minutos más, explorando cada palmo del ahogado. Una vez que hubo saciado su curiosidad, tiró el palo al agua y regresó. Desde entonces Marta y Rebeca dejaron de ser inseparables.

© Pepe Pereza

HOY POESÍA EN LOS BARES CINCO


viernes, 23 de abril de 2010

jueves, 22 de abril de 2010

"FANTASÍA DEL CUERPO POSTRADO" DE LUIS MIGUEL RABANAL

Llega Fantasía del cuerpo postrado
LITERATURA / Novedades LA CRÓNICA de León.
Sábado 17 de abril de 2010.
“¿Qué más le puede apetecer a un cuerpo postrado que no serlo?”
Luis Miguel Rabanal edita ‘Fantasía del cuerpo postrado’ ilustrado por Mestre
Fulgencio Fernández / León

Pese a que en ‘el paquete de novedades’ de Camparredonda hay un libro-regalo el gran regalo es, sin duda, el libro ‘Fantasía del cuerpo postrado’, de Luis Miguel Rabanal con ilustraciones de Juan Carlos Mestre. “No está bien que yo lo diga pero es una joya”, dice Castañón.
Y le sobra razón. Es una joya cómo lo ha cuidado, son una joya las ilustraciones que Juan Carlos Mestre ha hecho para “el hermano Luis Miguel” y es una desazonante joya cómo de nuevo nos acerca el poeta de Riello su mundo, el del hombre que anuncia en el título del poemario: “Fantasía del cuerpo postrado?”.
- ¿Qué fantasía?
- El título posee un significado la mar de sencillo. Qué otra cosa le apetecería más que nada al cuerpo ese (postrado) que dejar de serlo, o de estarlo. Es decir, ser capaz de levantarse, de echarse a andar -siquiera un poquitín-, de abrazar a quien tienes que abrazar. Pues eso.
Una respuesta como la que ofrece en sus poemas, como las que ofrecía en ‘Mortajas’, sin anestesia, como es Luis Miguel Rabanal, un creador capaz de detenernos en el escaparate de una librería al ver su ‘Elogio del proxeneta’ o de ganar un concurso de relatos eróticos.
Y ahora, desde su cuerpo postrado, nos regala un libro de amor. Recuerda el poeta nacido en Riello que ‘Mortajas’, su anterior y reciente libro, “tendría que haber sido el último que yo terminase y no sólo eso, también era mi deseo que habría de terminarse con él todo lo demás. Por suerte o por desgracia -yo estimo que más bien por lo segundo-, un fallo clamoroso dio al traste con aquellos iniciales presupuestos”.
Las circunstancias hicieron que después de ‘Mortajas’ debía ver la luz este nuevo libro. “Se trataba de volver a retomar la escritura después del susodicho varapalo, no tanto al ciclo literario como al vital y anímico, pero, eso sí, volver a hacerlo desde presupuestos completamente diferentes. Y se me ocurrió que el próximo trabajo, experimentos aparte, no podría ser sino un libro de agradecimiento a la persona culpable de esta especie de renacimiento o vuelta al redil: María Jesús”.
Y añadió su otro amor, su tierra, ese Olleir que es Riello al revés y mucho más. “Un libro de agradecimiento y un libro de amor. Amor a mi tierra. A Olleir que, no me cansaré de repetirlo, no es sólo el anagrama compuesto por el nombre de mi pueblo al revés. También está formado por los pueblos de Ceide, Los Orrios, Oterico, La Velilla, Trascastro, Pandorado, El Ariego... Los lugares que desde la más lejana infancia se establecieron como mi pequeño o gran mundo, según se mire, y ordenaron para siempre mi memoria”. Y lo ilustra con un poema: “Has fantaseado con el territorio preciso, / allí donde se empleaban en herir tus ojos las horas. / En el camino de Ceide / terminaba el placer.”
Y se añadieron posteriormente las ilustraciones de Mestre, al que le pidieron 6 ó 7 y envió casi 67, “nada me hace más feliz que ser generoso con los hermanos, con las gentes de la tribu de la poesía”.

Cortado y pegado del blog de Luis Miguel Rabanal “Más palabras para olvidar” http://luismiguelrabanal.spaces.live.com/

EVENTOS LITERARIOS DE LA SEMANA



LA FANZINE Nº3

Habitan en este bloque de insomnes:
1. Glub
2. Beatriz Medina
3. Juan Maestro
4. Martín Yusti
5. Cristian González
6. Paz Hernández Páramo
7. Sara R. Gallardo
8. María Peinazo Notario
9. Sebensuí A. Sánchez
10. David Gutiérrez
11. Patricio Rascón Fernández
12. Bruno Jordán
13. Andrea García Ceniceros
14. Beodo Estepario
15. Javier Flores
16. Tino J. Prieto
17. Miguel Gómez Villarino
18. Choche
19. José Iván Suárez
20. Jorge M. Molinero
21. Vanessa Villalba Miguel
22. Nerea Ferrez
23. José A. Triguero
24. Miguel Sánchez Ibáñez
25. Sara Suberviola
26. Laura Montes
27. Sergi González Alonso
28. Manuel Vilas
29. Oswaldo Pérez Cabrera
30. Eduardo Fraile
31. Sergio Miranda
32. Carmelo Rodríguez
33. Tania Calvete
34. Efrayn R.S
35. Rufino U. Sánchez
36. Fritz
37. Diego G
38. Antonio Alfeca
39. Dream
40. Óscar R. Cardeñosa
41. Javier García Rodríguez
42. José Ángel Barrueco
43. Daniel García (Castorín)
44. Ángel Muñoz Rodríguez (Voltios)
45. Enrique García
46. Koko K
47. Ángel L. Miguel Martín
48. Alicia Colmenar
49. Marco Portillo
50. Borja Rodríguez Alonso
51. Pepe Pereza
52. Bogonaso
53. Nadie
54. Guillermo Héctor
55. Begoña Leonardo
56. Agustín Calvo Galán
57. Eva Márquez
58. Rubén Rodríguez
59. Ana Patricia Moya
60. Alba (Psycho Zombie)
61. Luis Héctor Gerbaldo
62. Alberto Vidal
63. Aitor Cuervo Taboada
64. María González
65. Mario Crespo
66. Pat Maestro

http://lafanzine.blogspot.com/2010/04/publicados-en-la-fanzine-3-papel.html

miércoles, 21 de abril de 2010

RELATO INÉDITO

HISTORIAS DE BASTARDOS
Yo estaba sentado en el jardín de mi casa cuando lo vi llegar con la escopeta al hombro y acompañado de sus tres galgos. Era Paco el hijo mayor de Manuel el herrero. Paco, como buen cazador, salía casi todas las tardes escoltado por sus galgos en busca de alguna pieza que abatir con su escopeta. Cuando cruzó por delante de donde yo estaba vi que Paco arrastraba dos bastardos muertos de unos tres o cuatro metros de longitud. La visión de aquellas culebras me heló la sangre. No podía imaginarme que las hubiera tan largas. Algunas veces, me había encontrado con pieles secas por el campo, pero nunca de esa longitud. Pensar que por los alrededores podría haber semejantes bestias me hizo sentir angustia y miedo. Recordé las historias que contaban los viejos sobre bastardos. Una de esas historias explicaba que era muy habitual que los bastardos se colaran en las casas de las madres recientes para chuparles la leche. Se decía que esperaban a que la madre durmiese, entonces el bastardo amparado en la oscuridad de la noche se arrastraba hasta su cama y mamaba de sus pechos. La imagen de una culebra mamando del pecho de una mujer había quedado grabada en mi mente y al recordarla siempre me hacía sentir un escalofrío de terror. Cuando una madre se quedaba sin leche para su hijo enseguida se sospechaba del bastardo. Los viejos contaban que para atraparlo se esparcía harina por el suelo de la casa. Cuando el reptil volvía a por más leche se arrastraba por encima de la harina dejando un rastro dibujado en el suelo. Luego solo había que seguir ese rastro para descubrir por donde entraba en la casa. A partir de ahí se podía taponar la entrada o esperar a que el bastardo entrase de nuevo y matarlo.
Recordé aquella historia que mi madre nos contaba a mi hermana y a mí. Una historia real, según ella. Resulta que en el pueblo había un pastor que durante su estancia en la dehesa entabló una especie de relación con un bastardo. Cuando el pastor silbaba, el bastardo salía de su escondrijo y acudía a su llamada. El pastor siempre dejaba un tazón de leche que la culebra bebía de inmediato. Un día el pastor se fue a cumplir con el servicio militar. Después de unos meses el pastor pudo disfrutar de un permiso. El pastor regresó al pueblo acompañado de un soldado con el que había hecho amistad. En un paseo por la dehesa, el pastor le contó a su amigo la historia del bastardo y para demostrárselo silbó para ver si la culebra acudía. A pesar del tiempo transcurrido, el bastardo acudió a la llamada. Pero como no había tazón de leche atacó al pastor y a su amigo. Recordé lo que contaban sobre los ataques de los bastardos, que clavaban la cabeza en el suelo y utilizaban la cola como si fuera un látigo. Me estremecí solo con pensarlo. Podía escuchar la voz de mi abuelo contándome eso de que a los bastardos muy viejos les crecía pelo el la nuca… Estuve a punto de marearme y aparté de mi cabeza esas imágenes.
Paco siguió su camino arrastrando las culebras. Se me puso la piel de gallina y una especie de incertidumbre agitó todo mi cuerpo. Creí escuchar un crepitar de hojas entre las plantas del jardín. Tuve miedo de que un bastardo estuviese acechando y entré en casa aterrado.

- ¿Qué te pasa? – dijo mi madre al verme en esas condiciones.
- Nada.
- Estás pálido.
- No me pasa nada.
- ¿No tendrás fiebre?…

Me puso la mano en la frente y la mantuvo ahí durante unos segundos.

- …Fiebre no tienes… ¿te duele algo?
- No.

No quise decirle que la causa de mi palidez era el miedo.

"FANTASÍA DEL CUERPO POSTRADO" NUEVO LIBRO DE LUIS MIGUEL RABANAL


Fantasía del cuerpo postrado de Luis Miguel Rabanal

XLIX
Ella se apropia de tu dolor y lo transforma
en charcos para salpicar la extrañeza.
Te salva cada tarde de no perecer ahogado.
Dice que no entiende
y huele ahora mismo a la colonia de lilas.

Hace de nosotros un cuento que se acaba,
pero que nunca se acaba.
Ella recorre para mí las plazas que no existen.

Un miércoles de junio y habrá bastado,
un libro viejo y una prenda por estrenar.
Ella se confunde al reír y sigue la malaventura
apostando a que ya no es la muchacha
que deprisa llegó de Corfú.


Recién salido de la imprenta, este nuevo libro de Luis Miguel Rabanal recoge 60 poemas, y otras tantas ilustraciones de Juan Carlos Mestre. Un libro de cuidada edición, casi artesanal, hecha con mucho mimo por Gregorio Fernández Castañón, diseñador y coordinador de Los Libros de Camparredonda. Y digo artesanalmente porque, entre otros detalles editoriales, en la pág 93 tiene un hermoso tríptico pegado manualmente. De los poemas de Luis Miguel solo escribiré que no os defraudarán. Y darle la enhorabuena porque en el espacio de un año ha visto editados Elogio del proxeneta, Mortajas y Fantasía del cuerpo postrado.

(Ilustración: Juan Carlos Mestre,en Fantasía del cuerpo postrado)
PUBLICADO POR ALFARO EN SU BLOG “LA CIUDAD SINNOMBRE”
HTTP://ALFARO-LACIUDADSINNOMBRE.BLOGSPOT.COM/

BLOG DE LUIS MIGUEL RABANAL “MÁS PALABRAS PARA OLVIDAR”
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martes, 20 de abril de 2010

JOSÉ LUIS MORENO RUIZ CIERRA SU BLOG

WARNING!
Inopinadamente, o acaso no tanto, pues llevo tiempo en el barrunte de hacerlo, he decidido suprimir, aniquilar definitivamente este blog, que dejará de ser visible, y hasta "visionable", si se tercia, de aquí a una semana, lo que es decir el próximo domingo (tiempo, pues, para que si alguien quiera hacerlo, copie y se guarde algo que le interese). Ni siquiera concluyo la historieta presente de los fantasmitas porque me parece espantosamente aburrida.
¿Las razones de esta no tan súbita decisión? Pues, aparte las lógicas, supongo, de pretender centrarme en aspectos profesionales de esos que sirven para ganarse la vida, he de señalar igualmente un cierto agotamiento. El cultivo del blog ha terminado por aburrirme extraordinariamente, casi hasta el desfonde a que suele conducir lo inane. A lo cual cabe añadir, por supuesto, la completa inutilidad de estos afanes, dicho sea desde un punto de vista puramente profesional, o meramente pragmático.
No excluyo del todo la posibilidad de volver más adelante a estas cosas de los blogs y demás, quizá con algo diferente, si es que soy capaz de hacerlo. Puede, pero lo más seguro sea que no.
A todos, mi mayor agradecimiento. Muy sincero. Por vuestras colaboraciones y por vuestro constante apoyo y cariño.
Por favor, que no lo lamente nadie.

Un gran abrazo.

JL

Publicado por José Luis Moreno-Ruiz en su blog “Diarios Moreno-Ruiz”
http://diariosmorenoruiz.blogspot.com/

AL OTRO LADO DEL ESPEJO Nº2

JUEVES 22 ABRIL 2010, A eso de las 20:30H;
En el “TAPAS Y FOTOS” del Avapiés;
c/ Doctor Piga nº7, Madrid; metro Antón martín, Lavapiés .
BREVE PRESENTACIÓN DEL Nº2 de la Revista AL OTRO LADO DEL ESPEJO,
&
MICRO ABIERTO
para los que tengan algo que contar, ya sabes, traes tu material (máximo 1, A4)
te apuntas, y lo lees.
Os Esperamos.
VISUALIZA EL CONTENIDO EN http://issuu.com/alotroladodelespejo/docs/aolde2

lunes, 19 de abril de 2010

TIEMPOS DE MJ ROMERO (ALFARO)


No tengo palabras para agradecerle a MJ Romero, mi amiga Alfaro, este impagable poema. Tan solo decirle que ocupa un puesto privilegiado en mi corazón.

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Durante unos días por caminos extraños. Aliento ha traspasado mi oído y se expande a mi encéfalo y me conmueve. Traspapelo mis letras en palabras de aliento. He visto un salto de caballo en el parque y un ángel desde el vientre de su madre lo miraba. Tengo su voz en mis ojos. Es la visión más completa de otros mundos.


(Para Pepe Pereza)

Extraído de su poemario digital “TIEMPOS”

Pincha aquí para bajártelo gratis.
http://docs.google.com/fileview?id=0B7rUjB2a1XKLYjQxNGM4MWMtOTQ0Mi00MWQyLTg5MWYtMDBkY2NjMWFlODcw&hl=en

domingo, 18 de abril de 2010

TEXTO DE MADISON

IGNORANCIA
Dicen que la ignorancia es la ausencia de conocimiento.
Y Confucio afirmaba que la ignorancia es la noche de la mente: pero una noche sin luna y sin estrellas.
Cuando alguien importante en mi vida me ignora siento dolor, frío y pena.
Supongo que cuando se ignora a alguien es en base a algo, si se desconoce ese algo aflora el sentimiento de soledad, incomprensión y noche

PUBLICADO POR MADISON EN SU BLOG “CAFÉ DE MADINSON”
http://cafedemadison.blogspot.com/

POEMA DE BRENDA ASCOZ

Fui solidaria
durante algunos años
Médicos mundi
del mundo
sin fronteras.
Pensé en convertirme en payaso
y acompañar la luna
con mi sonrisa de flores
y un paraguas.
Pero,
¿dónde la solidaridad
para conmigo?

Ahora ,
puede ahogarse la luna
en mi memoria negra.

(Brenda Ascoz, de 23 Pandoras: Poesía alternativa española. Selección y prólogo de Vicente Muñoz Álvarez, Baile del sol, 2009).

LIBROS


EL COLIBRÍ BLANCO
Autor: Estaban Gutiérrez Gómez
EH Editores

EL LABERINTO DE NOÉ
Autor: Estaban Gutiérrez Gómez
Nueva Literatura – Ediciones La Tierra Hoy